Hay una guerra silenciosa, que quejosa implora por acabarse.
Hay un niño que mira la luna y vuela hacia ella con la mirada.
Hay un borracho que escribe letras confusas que conforman su autobiografía difusa.
Hay muertos en el placard, cadáveres exquisitos por jugar.
Brama el mar en tensa calma, envuelta en sangre coagulada que ayer se olvidó de beber, aquel vampiro que a veces me visita y calla.
Hay juegos que nunca se juegan , palabras jamás pronunciadas, a las que no se les da entidad, al esconderlas allà, como si ellas no se dieran cuenta de cómo son evitadas.
A veces se habla de más , se embarra la cancha, se oscurece al aclarar.
Hay en el alma una necesidad inconmensurable de decir, confesar, vomitar y gritar a los 7 vientos, aquello que inquieta al corazón y al alma.
Mujeres vestidas de blanco chocan en batalla salvaje con mujeres vestidas de negro.
Las primeras se creen hadas y que todo lo saben y ostentan ser como las más refinadas y cultivadas. Las de negro en cambio viven denunciando la injusticia, el abandono y la desidia en que se encuentra el mundo.
Algunos lloran porque alguien se va, otros regresan porque alguien llora. Algunos denuncian el silencio, otros silencian las denuncias. Le dijo te quiero cuando debería haberse callado, y se calló cuando debería haber hablado.
Continua una carrera sin fin hacia un horizonte infinito, no hay fin…
La eternidad conmueve a muchos corazones. Promesas de eternidad se esparcen sobre un jardín abandonado. Hay alguien que siente celos, hay alguien al que han olvidado. Se oyen susurros raros, voces ensordecedoras que captan la naturaleza vil de lo neutro, de lo gris.
Cuando ella camina por la calle, todos se dan vuelta a mirarla pero nadie se anima a decirle nada.
Creo que en el fondo ninguno de ellos imagina que ésta dama, es más que solitaria.
Se pasa las noches leyendo, el día durmiendo y a veces vé tele. Toma litros de café por día, fuma incontables cigarrillos, millones.
Hubo un tiempo en el que ella no paraba de reir , saltaba, pegaba gritos de emoción, y bailaba tango y rock and roll. Ella odia los cuentos y películas con finales felices refunfuñando:”No sirven para nada, solo pretenden ser una especie de consuelo. Te quieren vender que la felicidad existe y que dura forever”
Pasan lo días , lee sus letras,(las de él) que alguna vez supo escribirle, y no lo cree, no cree como antes él lo era todo, y hoy, ya, ahora, no es nada.
Más de mil palabras le dedicó. Quiso seguir pero no, no y no.
